lashes of bones

o charco preso à beira da estrada contemplava o reflexo do céu e perguntava-se:
porque é que o azul do céu parece sempre mais longe que o cinzento das nuvens?
quando um pneu balbuciante lhe passou por cima, separando-o de si próprio.

gota -

______gota -

___________poça -

_________________gota -

_______estilhaço -

agora que o céu não tem reflexo em mim que faço deitado no chão?

o charco (agora gotas e estilhaços de poças) desaprendeu-se
e sem saber muito bem o que era e para o que servia foi estendendo os braços,
tanto os estendeu que os partiu, e cada novo braço ramificava-se,
e cada novo ramo enchia-se de luz. o charco

agora:

gota -

______gota -

____________ramos de braços -

____estilhaços de poças -

vestiu-se de estradas. rectas e curvas. desceu vales, subiu montes.
afogou fauna e flora na crista das suas ondas em forma de mãos,
cresceu e afundou-se em si mesmo. o charco, preso à beira da estrada,
encontrou um fim último depois de

gota -

___gota -

_______poça -

____________ondas estilhaçadas em braços -

_ ___embrulhadas em mãos sem sol para segurar -

engoliu o mundo tornando-se oceano.

daqui vejo candeeiros suspensos no céu

embarquei a despedida num barco demasiado pequeno para os meus braços
decerto que se irá afundar numa rota traçada sobre uma superfície torcida,
pelo peso de corpos emaranhados. o mundo jamais saberá que lhe disse adeus,
agora esquecido na vastidão, afogado na escuridão baça
e perdido no silêncio de alamedas subaquáticas
fugido do mundo cá em cima e acorrentado à flora de um abismo sem fundo.
mas quem ouviria o meu adeus?
entre a fauna citadina que circula à velocidade da luz
em ruas e áleas perdidas nos olhos de quem lá passa...
o mundo é demasiado rápido para o meu passo
- (6/8) de compasso binário composto -
já ninguém dança assim. já ninguém fala assim.
agora quer-se rapidez nos movimentos.
pouco diz ao mundo,
a elegância e eloquência.
a beleza da calma no céu que, vaidosamente, admira o seu reflexo no rio.
pouco diz ao mundo,
a neblina que se espraia sonolentamente sobre a cidade ao cair do sol,
que se desvanece com o amanhecer de bocas,
esfomeadas por um stress em forma de cafeína.
enquanto lá - no fundo do mar,
onde o bulício dos mercados de rua e dos mercados da bolsa não se ouvem
e o arremessar de uma última voz
- presa na vastidão do negro e gelado manto -
se perde e ninguém sente a sua falta.
eu que tanto tinha para dizer.
os meus braços que tanto tinham para escrever.
as minhas pernas tanto tinham para desbravar nos picos mais altos do mundo.
fui descuidado em julgar que não seria necessária uma embarcação maior,
talvez tenha pecado pela suposta humildade das minhas palavras:
elas que agora servem para ancorar a minha despedida na última fronteira da terra.
um lugar onde o mundo não existe
e que sustém a respiração para que o tempo não dê conta dele.
como dizer que falhei por simples desleixe e menosprezo? -
atiçados pela ilusão de uma realidade
maior do que aquela fantasiada pela minha imaginação.
agora inclino-me sobre um jazigo esquecido entre o silêncio do precipício
e vocábulos amorfos trocados no tecto do mar.

15.06.09

escuto a morte lenta do monstro que trago ao peito
embrulho o seu silêncio
esquecendo-o num bolso qualquer

.

é irrefutável a tentação de correr pelos teus braços acima
mas o meu destino é o de acabar estilhaçado no chão
(em charcos formados por diademas poeirentos)
enquanto danças com o mundo ao teu colo

.

A Árvore E A Nuvem

Há uma nuvem presa numa árvore
Há uma árvore presa a uma nuvem
Estamos nós presos à árvore e à nuvem
Presos no momento que é agora
Presos no sempre que é passado
Nós, a árvore e a nuvem
Presos.

A nuvem tenta separar-se da árvore
Mas esta prende-a nos seus ramos.
Tentamos separar-nos da árvore
Mas a nuvem somos nós.

A árvore tenta separar-se da terra
Mas a terra prende-lhe as raízes
A nuvem ri-se, irritando a árvore
Que lhe retribui o riso em fortes correntes ramificadas
Forçando as lágrimas da nuvem.

A terra regozija-se verdejante
E a nuvem sente-se mais leve
A árvore adivinha a nuvem a deslizar entre os seus ramos
E compreendendo isto a nuvem chora incessantemente
A árvore irrita-se porque a nuvem lhe escapa
E a terra agradece o seu pranto.

A nuvem solta-se da árvore
Deixando-a novamente sozinha,
Presa à terra:
A nuvem somos nós.

a luz que nasce na noite

se amansares a noite saberás que o seu dorso finge uma pulsação
adormecida na tranquilidade do canibalismo que a consome.

finge,

finge uma trela (de curta-metragem) flagelada de autoritarismos
adornados por uma língua de sumptuosa eloquência.

finge,

e serás (aos olhos ofuscados dos teus fiéis) huris para sempre.

mas na noite nós vemos, sem deslumbramento, o que és:
uma clepsidra desidratada que se esgota em horas mortas
dentro de um templo conspurcado pela aragem ébria que a noite fermenta.

finge,

mas sabemos que vestes um traje de quimeras esfarrapadas;
tu, que agora te arrastas pelo chão poeirento da tua solidão.

as mãos que te calam os lábios

Deixa que marés de luz te encontrem
e preencham o vazio d'
----------------------------]os teus lábios[

O mundo irá ouvir-te, sonolento,
Mas aquiescerá ao som da tua
----------------------------]são a[ voz
Lembrando-se que em tempos também a teve,
Agora calejada pelo
---------------------]do[ caos
Que o rodeia.

Sobe o vale que te empareda
E abre o cofre que nos tomou como reféns,
Muda a surdina mundana
Enfeitada com cantos de sereias
------------------------------------------]afónicas

Não entregues este navio às
-----------------]são as tuas[ mãos
Distraídas do destino –
Ele que não compreende o desejo de liberdade
Envolto em saudosos
-----]já tão gastas de[ acenos.

O Eterno Passageiro

o deslize de um carril catártico
que se entrega à fome ímpar de bocas solitárias,
pintadas em paisagens mortas de passageiros anónimos.
o consumo de horizontes em janelas baças,
corrompidas pelo gangrenar volátil do tempo
presas nos dedos que as percorrem,
sôfregos por um contacto:
maleável na sua índole.
querer viver eternamente nestas carruagens,
não ser mensageiro de olhares alheios.
saber partir para sentir o corpo ficar...
para trás, para trás, e cada vez mais para trás
até que o corpo não nos pertence mais,
pertence a camas de motéis baratos,
bancos de comboio, bancos de jardim,
pertence aos cabides onde deixo pendurada a memória do país que fui.
querer saber o que significa ser cidadão de todos os países do mundo,
sem ser de nenhum em particular,
reconhecer caras vizinhas
sabendo que amanhã as terei esquecido.
ser o país,
ser a cidade,
ser as ruas e as pessoas,
não ser turista.